По мишуре определяют Новый год.
По тюльпанам- Восьмое марта.
По миллиону бабочек в животе- тебя.

Никто и никогда не шумел таким прибоем в моей голове.
Иногда, я думаю, что ты мне просто снишься.Что тебя нет.Что это я.
Мои/твои губы.
Твоё/моё дыхание.

Мы прошли сквозь огонь, воду, сплетни, холодную войну, железный занавес и медные трубы.
Но я люблю тебя, слышишь!
Я других создавала, чтобы тебя найти!
Сохранить.
Потерять.
Оглянуться.
И снова вернуть.

Другие? Они не плохие, они просто не мои.Не любят мою любимую сигарету в зубах, мои кости, мой голос.
Ты-всё.

Недаром я считаю, что мы вырастили в друг друге новых людей.
Без прикосновений.
Слиянием душ.
Голосов.
Мыслей.
Книг.

Если бы мне рассказали историю о маленькой, кривляющейся девочке и взрослом, размышляющем парне, я никогда бы не поверила.
Ты-фундамент моей веры.
Веры в фатум, в себя, в Кафку.
Веры в нас.

Кто-то сказал, что трава зеленее у соседей в саду? Я не знаю.Но там, где ты, точно цветут маки.Такие же, как и в моей душе.

Даешь опиум для народа! Опиум=ты.